Père... Noël ?!

Depuis quelques semaines, la rumeur enflait. Au départ, les racontars sont sortis de la bouche des enfants. Quelques paroles banales échangées dans les cours de récré. Les mômes en rigolaient, rapprochant l’histoire à celle du petit chaperon rouge. « Loup y’es-tu, m’entends-tu, que fais-tu ?... ». Le gamin avait surpris une conversation. Il avait tendu l’oreille, mais savait que les mômes aimaient les histoires, qu’on y parle de Boucle d’Or ou de l’Ogre. Parce que les mômes aimaient qu’elles soient belles ou qu’elles fassent peur.

D’ordinaire, les racontars, le gamin n’y prêtait guère attention. Et puis un jour, en allant chercher le courrier, un feuillet malicieusement placé entre deux factures a attiré son regard. C’est à ce moment-là qu’il a senti une boule se nicher dans son ventre. Elle a grandi au fil des jours. Il en dormait mal la nuit, le sommeil agité par de nombreux cauchemars. Le corps trempé de sueur, grelottant, le gamin restait parfois de nombreuses heures éveillé à repasser en boucle ces nombreuses images inquiétantes. Il a commencé à perdre l’appétit. Autour de lui, les gens le trouvaient terne, effacé.  A de nombreuses reprises, on lui a demandé ce qui n’allait pas. Mais impossible de se confier, sachant que toutes les personnes autour de lui, ses amis, sa famille prenaient la rumeur avec légèreté. Il avait l’impression d’être seul au monde. C’est comme si le monde entier se fichait éperdument d’un fait aussi sérieux. Depuis une semaine, il n’est pas sorti de chez lui. Il a blindé sa porte, calfeutré ses fenêtres, il s’est barricadé dans sa maison. Il a dévalisé un supermarché pour constituer une bonne réserve de provisions. Il a piqué la carabine de son grand-père.

Depuis ce matin, 24 décembre, il est installé sur son fauteuil, tremblant, agrippé à sa carabine. En face de la cheminée. Il paraît qu’il va arriver par là. Oui, la nuit du 24 décembre, il paraît qu’un vagabond va rentrer dans les maisons. Pourtant, le conduit de cheminée, il n’est pas très grand. On pourrait à peine y faire passer un ballon de foot. Sauf que tout le monde raconte que l’intrus, même s’il est gros, a plus d’un tour dans son sac.

Le gamin réajuste son plaid sur les genoux, serre le canon de l’arme contre lui. Les jointures de ses doigts blanchissent, ses jambes tremblent un peu. Le regard fixé sur les braises, la bouche pincée, il se dit qu’il ne le laissera pas filer. Et que s’il croise son chemin, le sale gars va passer un sale quart d’heure…

le chiffre 4

Le chiffre 4, je me demande s’il a une symbolique particulière ? Quatre, c’est deux plus deux. Un nombre paire, simple au premier abord. Pas difficile à retenir, vu qu’il est en tête de liste dans l’apprentissage des nombres, mais qui manque peut-être un peu d’arrondi. Oui, tiens, faudrait peut-être penser à lui arrondir les angles, entre le 3 et le 5, il fait un peu tâche. Un peu dur aussi dans les diphtongues. Quatre, il râpe la gorge, quand on le prononce. Oui, essayez de le prononcer. Vous verrez, les autres sont plus doux sur la langue.

Et en général, quatre, on dit que c’est la place du c..

La boîte (comprenez le podium), elle était encore juste devant. A quelques poussées de spatules. Une seconde. Et le haut de la boîte, à deux secondes. Mais comme je suis homme de proverbe, et que je l’avais déjà trustée deux fois ce début de saison, vu que jamais deux sans trois, je ne voulais en aucun cas faire mentir notre bonne vieille littérature française. C’est ça, c’est tout moi, je suis un gars honnête, et vu que j’essaie de me faire passer de temps en temps pour un homme de lettres, je ne pouvais pas passez à côté.

Et puis, il y avait aussi la gourmandise. J’ai toujours été friand de sucreries, de bonbons. Déjà, dans ma jeunesse, je dévalisais la boulangerie du coin avec des vieilles pièces de 10 Francs cachées par mes parents dans un tube de comprimés vitamine C. Je passe la déculottée quand mes parents ont découvert le tube vide. Bref, la place de 4, on dit aussi que c’est celle de la médaille en chocolat. Eh bien détrompez-vous, faut pas croire les racontars. Rien. Que nenni. Même pas en rêve. La médaille en chocolat, je n’en ai pas vu la couleur.

J’ai donc fait 4. Pour rien. Ah oui, ce que j’oublie de préciser, c’est que le vainqueur, il a tout gagné, championnats du Monde et Jeux Olympiques. Que le deuxième, il est Champion du Monde en titre. Et que le troisième, il a déjà gagné une Coupe du Monde.
Et moi, dans tout ça, j’ai fini 4^ème.

Un week-end de course

Hier, je m'en suis allé en Suisse.

J'ai abandonné ma belle au chalet dormant. 

J'ai bravé les routes enneigées de la Yaute.

J'ai conduit par moins dix dans une voiture qui n'avait pas le chauffage.

J'ai croisé le yéti, au col des Montets (enfin, cette bosse blanche, j'imagine que c'était lui, enseveli sous quatre mètres de neige).

Je suis arrivé dans ce pays où les gens ont un accent bizarre, parlent au ralenti, et disent septante, huitante et nonante.

Non content de parler au ralenti, ils conduisent aussi au ralenti, alors j'ai mis deux fois plus de temps pour arriver à destination (à moins que ce ne soit à cause de cette neige qui n'a pas cessé de tomber).

Et enfin, j'ai chu dans une demeure pour les jeunes, qualifiée "d'auberge de jeunesse", alors qu'on ne cesse de me rappeler que je suis un vétéran.

Et tout ça pour quoi ? Pour une course de ski de fond. Encore une.

Il y a quelque chose qui ne va pas, dans cette histoire. 

Oui, ça doit être moi.

PS: Et j'ai couru ce matin. Et parce que le vieux est parti trop vite, il a calé par la suite. (ça, c'était pour la rime. Mais pendant un tour, j'ai quand même cru au podium!)

Une course à skis

Aujourd'hui, il y avait une course de ski de fond.
De quoi ?!
De ski. Vous savez, le ski, c'est deux planches que vous mettez aux pieds, qui vous permettent de glisser sur la neige. Et la neige, c'est ce machin blanc qui tombe du ciel et qui vous transforme les doigts en bouts de bois lorsque vous la prenez entre les mains.
Si je vous parle de ski, vous allez forcément imaginer les grandes stations, l'attente confortable dans les remontées mécaniques, le chocolat chaud à la mi journée, bref, un moment paisible et pas très fatigant. Oubliez tout ça, moi, je vous parle de ski de fond, de montées, de descentes, du coeur qui dépasse les 180 pulsations à la minute, de la bave qui coule sur le menton, des jambes dures comme du béton au sommet des bosses. Oui, je vous parle de sport.
Aujourd'hui, il y avait donc une course de ski de fond. La course, au départ, elle devait avoir lieu dans le Jura. Mais, faute de neige, elle est dû être déplacée dans une station lointaine des Hautes Alpes. En France, le ski de fond n'étant pas forcément un sport qui déplace les foules et les médias (contrairement à la Norvège), je vous laisse imaginer les spectateurs présents pour nous encourager le long de cette piste de repli. Imaginez un match de foot avec des joueurs en grève : pas grand monde dans les tribunes. Mais je divague, bien entendu. On n'a jamais vu des joueurs de foot en grève.
Alors voilà, aujourd'hui, j'ai enfilé un dossard, histoire de voir si, malgré mon âge certain (cette année, j'ai l'heureuse surprise de voir "master", synonyme de "vétéran", assimilable tout simplement à "vieux" à côté de ma catégorie d'âge) j'arrivais encore à titiller les petits jeunes.
Je termine 4ème. Derrière trois gamins. 4ème, c'est pas trop mal, mais heureusement que j'avais mes deux cannes pour m'aider à garder l'équilibre, sinon, je sais pas comment j'aurais terminé la course.
A quatre pattes, probablement.

Moment de poésie

Dans ses pas incertains,

Il reconnut la mesure,

Irrégulière, Heurtée,

Esquissée dans un soupir vieillissant.

La plainte semblait noyée

Par le passage des saisons,

Par des silences fourmillants,

Trop nombreux pour être effacés.

Elle était là,

Face à lui.

Elle se tenait droite,

Tremblante,

Innocente.

Et face aux querelles du temps,

Enfouie sous un conditionnel aux grincements latents,

Elle laissa un choix mûrir,

Jusqu’à le laisser s’évader.

Négligeant les remords,

Parce qu’il fallait voir au présent,

Parce qu’il fallait conjuguer l’avenir,

Parce qu’il fallait recommencer à rêver.

Pour atténuer ses tremblements,

Il prit la main dans la sienne,

Délicatement,

Silencieusement.

Les doutes s’estompèrent,

Et aux incertitudes des années,

D’une vie aux mille regrets,

Rien ne saura lui enlever

Le courage d’avoir osé.

L'analyse Freudienne (Pause philosophie, 2ème édition)

Hier, j'ai fait un rêve étrange. J'allais faire mes courses au supermarché, et j'ai senti quelque chose bouger dans ma bouche. Une molaire se déchaussait, je pouvais la faire bouger avec ma langue. L'impression était assez désagréable, d'autant plus que, sur le moment, rien ne laissait penser que j'étais en train de rêver, et au réveil, ce fut un soulagement de constater que toutes mes dents étaient solidement fixées. Ce n'est pas la première fois que je fais ce genre de rêves.J'imagine que c'était dû à la peur de vieillir.

-T'es complètement à côté de la plaque, m'a fait l'une de mes frangines. 

-Ah bon? Tu t'y connais en rêves, toi ?

-Tiens, regarde là-dedans, m'a-t-elle fait en me tendant un petit bouquin.

J'ai regardé l'ouvrage, un exemplaire sur l'analyse Freudienne des songes.

J'ai rougi en regardant le bouquin. En fait, l'ami Freud faisait une analyse érotique sur chacun de nos rêves.

Et en gros, dans mon cas, le rêve renvoyait à ma période pubère, et à un certain appétit de... euh... comment dire... enfin bref, vous comprenez très bien.

J'ai alors repensé à toutes ces dents de lait que j'avais perdues dans mon enfance, et que j'avais confiées innocemment à la petite souris.

J'ai refermé l'ouvrage, dubitatif, et je me suis dit que Freud avait pas mal de trucs à revoir si jamais il décidait de refaire un bouquin...

L'est nul, ce Freud, quand même...

PS: Vu le succès de ma première pause philo, qui est bien entendu dans les archives, j'ai décidé que dorénavant, il y aurait des éditions régulières pour rendre hommage au maître (Van Damme).