L'histoire d'une tortue, qui ayant chanté tout l'été, se trouva fort dépourvue, quand la neige fut venue. Une cigale traînant par là lui souffla: ma bonne amie, vous qui dansiez et chantiez durant la saison des blés, ne vous attendez pas à un miracle, et souvenez vous bien que la raison du plus fort est toujours la meilleure. N'y comprenant plus rien à tout ce charabia, la tortue, sage du fait de son âge avancée, se dit que de toute façon, rien ne servait de courir, il fallait partir à point.
A point, c'est le cas de le dire, car au coup de sifflet du départ, la tortue chaussée (ou chapeautée, devrions-nous dire) de son éternel bonnet orange, partie à la hâte dans sa lenteur, fut cuite à point quelques kilomètres plus loin. Elle se dit que les kilomètres seraient probablement à son avantage, mais, oubliant qu'étant dans la faiblesse de l'âge, rien ne la sauverait désormais de ce carnage.
La tortue avança comme elle put, se disant qu'au coin d'un virage, un lièvre serait probablement pendu (à ne pas prendre au premier degré, dans le jargon du skieur, être pendu signifie être au rupteur, HS). Rien n'y fit, il y avait bien trop de lièvres à courir, et notre bonne tortue, même chapeautée de son bonnet orange (qu'elle croit magique, mais laissons à notre tortue ses petites croyances), fut fidèle à sa lenteur jusqu'au passage de la ligne d'arrivée, qu'elle franchit en se disant que ces histoires de fables, La Fontaine pouvait bien se les garder.
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| Mais où est |
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